Какой-то воздух моросящий,
Как в нити порванная простынь.
И жизнь походкой семенящей,
Старушка маленького роста,
Посвистывает птицеловом
И говорит необъяснимо,
И непонятное нам слово
Надолго пролетает мимо
Листвы, кружащей против ветра,
Дождя, летящего, как стая,
С разгона вверх не выше метра
Первоначально отлетая.
Ночь растворяет след прохожих,
Как цвет переводных картинок.
Всё до пупырышек на коже
Похоже на старинный снимок,
Там виден чей-то взгляд нерезко
И замирает на мгновенье.
Как со стены тумана фреска
Осыпалась в стихотворенье
Старинный снимок
© Copyright: Борис Фабрикант, 2020
Свидетельство о публикации №120102402768
Свидетельство о публикации №120102402768
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.