Морок

Устав страдать от едких укоризн,
Я прокачал идею проходную:
О том, что не пустую прожил жизнь,
А ненароком жил совсем чужую.

Я по ошибке свыше роковой
Не вышел в люди толком и делами,
Крутил мне непонятной головой,
Чужими непослушными руками.

Свою любовь отправил под венец
За тело у кого судьбу порушил.
Теперь я не своих детей отец,
И не свою растрачиваю душу.

Мне не собою дальше жить нельзя,
Я не собой могу дожить до смерти.
Меня в могиле проклянут друзья,
Моя любовь, и даже чьи-то дети.

Я в зеркало гляжу на чужака
И брею лико морока с молитвой.
А вдруг ему послушная рука
Порежет моё горло нашей бритвой?

Мы существуем в замкнутой среде,
Наш симбиоз нас подвергает риску.
Чужой меня преследует везде,
За мной меняя адрес и прописку.

Раз мы пошли на битву с двойником,
Не поделив к друг-другу аллергию,
Теперь в машине с синим маячком
Его везут в мою шизофрению.

Истец, прожитых мною ваших лет,
Когда огурчиком вернёшься из нирваны,
Нажми на все свои стихи «Delete».
Кому нужны чужие тараканы?