Не пишут кровью

Свой первый стих я сочинил лет в девять,
Он в голове на всю остался жизнь.
Свой длинный путь со мной он смог проделать,
Мне остров подсказал: сынок держись!

По радио прочёл на Сахалине,
Чуть торопливо, будто бы спеша.
На стыке детско-юношеских пиний
В поэзию рвалась моя душа.

Я в сочинение свой стих добавил,
На тему Горького, романа "Мать".
Потом надолго обороты сбавил:
Поэта не хотели признавать.

Писал стихи в газету городскую,
Печатали, приятно было мне.
Но не любил поэзию такую:
Нашёл своё призвание в вине.

Бросал с трудом, напившись до отвала,
Скончались собутыльники мои.
Нас, пьяниц, мать-земля носить устала
И сократила некоторым дни.

Когда я в прошлом глупости оставил,
Стихи и басни вновь пошли на ум.
Писал о службе в море, на заставе,
О том, как вреден и опасен шум.

Не лез я в поэтические страсти,
Стихами поздравлял от всей души.
Канада мне дала кусочек счатья:
Стихи им показались хороши.

Издали пару книг стихов бесплатно,
За это благодарен им вполне.
И наши предлагают многократно
По деловой, неслыханной цене.

Откуда у меня такие деньги?
На пенсию легонечко живу.
Не преподали мне блатного сленга,
Но за свои стихи я пасть порву.

Дай Бог и вам и мне ещё здоровья!
Мне слава или деньги - не нужны.
А для души стихи не пишут кровью,
В них образы счастливые важны.