Листая старые журналы 945

  О Б Р Е Ч Ё Н Н Ы Е
П О Э Т Ы  Р О С С И И

Алкоголь, вражда, наветы,
Конвоирующий взвод...
О, российские поэты,
Как вам в жизни не везёт!

Пал один у речки Черной,
А другой — под Машуком,
Третий, смолкший, обречённый,
В пыточной прикрыт мешком.

Кто там бал преступный правил,
Кто создал кровавый БРИЗ?..
И летит Васильев Павел
Лёгкой ласточкою вниз.

От державного каприза
Не уйдёшь ни в лес, ни в дол,—
Бьют в Корнилова Бориса,
Как в трипольский комсомол.

И могилы, словно штампы
На синеющем снегу...
Тонкий профиль Мандельштама
На последнем берегу...

Дней и лет жестоких мета,
Вечной памяти рубцы...
О, российские поэты,
Мученики, храбрецы.

Кто не наказан высшей
Мерой, попал сюда.
Сторожевые вышки
И ледяная звезда.

В небе огромном, чистом,
Там, в своей вышине,
Светит она коммунистам
И рядовой шпане.

Как водки стакан выпить,
Как выпить вина глоток,
Каждому дали эпитет,
Каждому дали срок.

Мелькнула звезда падучая,
Погасла, как искра в золе...
А проволока колючая
Своя, на своей земле.

Анатолий Краснов
(«Нева», 1989, № 12)