Без Творца

Отец умирал от Рака,
А я, безвольно стоял
Скулил, как дворняга, собака,
И что-то, все время шептал.

Я рос, и желал быть любимым,
И, что-то пошло не так,
Хотел бы я стать счастливым,
Но, взору откроется мрак,

За все, что беспечно уходит,
За то, что при жизни не в счёт,
Нас мало, но, что происходит,
Зачем хоронить наперёд ?

Мы верим, что это не с нами,
И, так не бывает со мной,
Но, тянет на дно, этот камень,
И, тянет, как вечный покой.

Я жажду живого общения,
Но, люди, не могут иначе, 
Кому-то, на игрищ забвения,
По ком-то, беспамятство плачет.

Я волен спросить только Бога:
- Мы можем немного добрей?
Ответа не будет, но, все же,
 Мир честных и добрых людей.

В тот день, когда спросят внезапно:
- За что умирал твой отец?
-За то, что всем было понятно,
Когда будет новый конец.

И, это все только начало,
А, дальше, не будет конца,
Мир соткан из грусти, печали,
Без Бога, без нас, без творца