постшортовое

Закончилась шортовая пора,
осенней прохлады я уже раб,
останется Трамп, не останется Трамп...
Под демократов лишь косим.
Осень жизни; в ней тревога и страх,
ты вроде жив, но уже как бы прах,
по факту мат, а в мечтах ещё шах...
Бегу от своих вопросов.

*

Переступив через жизни плато,
от ветра кутаясь в ворот пальто,
шкурой чувствую, что я уж никто...
Спокойно так, без заносов.
Когда начинаешь катиться с вершин,
тут не до марок авто, не до шин,
клином не выбить лет прожитых клин...
Нет на меня уже спроса.

*

Ярмарка жизни уж где-то вдали,
паруса нет, шлюп сидит на мели;
даже не верится, что есть пари...
Любой азарт под вопросом.
Где-то есть покер, а где-то есть бридж,
кто-то живёт только около бирж,
третьи не могут без слова Париж...
Крышу по-разному сносит.

*

Но только всё это просто пустяк,
вроде бы так, но, по сути, не так,
это какой-то заезжий варяг
загнал меня в старость, в осень.
Осени мрак - жизнь вне баховских фуг,
Баха прелюдии в небо ведут,
старческий с ними не страшен недуг...
Крыша на месте, не сносит.