Надоев сам себе, все календы свои пером
Подчеркнув, что уж прожил я в этом мире,
Заскучал по годам, что ушли, как июньский гром,
По своей дорогой и такой безотказной лире.
По избе край села, где куда ни пойдёшь – простор,
Где и двор в мураве, как в ольховом лесу поляна-
И отраден, и чист, и куда не метнёшь свой взор:
Желтизна - от космей, от полыни – пыльца дурмана.
Возвратиться назад бы на двадцать иль тридцать лет,
Да к пруду, где камыш так тревожно шумит ночами,
И уснуть на траве, чтобы встретить с росой рассвет,
Упиваясь зарёй, что пробилась уже лучами.
И умывшись с ручья, что звенит, ледяной водой,
До села поплестись по беде, шебарша бедой.
Устал от себя...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120102301302
Свидетельство о публикации №120102301302
Рецензии
