Эпитафия ковид-диссиденту

Среди стенающих вокруг ты здравомыслием гордился.
В толпе без страха находился и не скрывал лица и рук.
Ты пил дыхание других, не веря в мор, не веря в скверну.
И веселился непомерно над мнимой тягостью больных.
Хранитель за твоим плечом исправно вахту нёс, спасая.
Но время шло. И смерть косая плодилась в городе твоём.
И всё тесней сужался круг, но ты не верил в эти слухи.
Ну, помирают, мол, старухи, да что с них взять-то, со старух!
Но, наконец, настал твой час. И ты теперь один из нас.

В чумном бараке средь больных твой скептицизм тебя покинул.
И ты не можешь лечь на спину. И голос твой охрип и стих.
Чтоб говорить, нужно дыханье, а у тебя дыханья нет.
И ускользающим сознаньем ты чувствуешь: в расцвете лет
ты умираешь, но и смерти ты не страшишься – нету сил…
Ты помнишь, как ты всех просил: «Болезнь, мол, ложь, вы лжи не верьте!»?
Ты этим тысячи вокруг от страха исцелил, возможно,
Но сам, увы, неосторожно, подставился.
Ты умер, друг.