О, мой друг, это долго рассказывать,
и, к тому же зачем.
Это осень.
Паутина спускается
и легонько ложится на плечи.
Это осень,
Грустить полагается.
Но не всем.
И как же ты угадал,
что я не утаю
и с журавлями вдали улетая,
я в эту осень врастаю, врасту.
И в дни, и ночи осенние,
что рябиной краснея, пестрят
и в слова, что бросались на ветер уверенно,
а теперь это памяти горькой печать.
О, мой друг
© Copyright: Галина Би-Локур, 2020
Свидетельство о публикации №120102207930
Свидетельство о публикации №120102207930
Рецензии