Про плевки и новый день

Утро. Жмутся машины в пробках.
У бачков промышляют бомжи.
Гаснут окна в бетонных коробках.
Просыпается хрупкая жизнь.
Она паром еще зябко дышит,
Как дыхание физкультурника,
Что мечтает уже о лыжах
И плюёт после приседа в урну.
Дама встала спиной к ограде.
Сейчас что-то такое увидит
И пока её шпиц тихо гадит,
Она сделает вид, что не видит.
Неся шапку в дрожащей руке,
Пьяный плюнет в сивушном жаре,
В этом звучном сухом плевке –
Вы же родину, гады, продали.
Ни разлука, ни острая боль,
Ни волнение сердца безумное,
Не заставят, как алкоголь,
Не жалеть и о многом думать.
И бегун, и шальная мадам,
И любой, кто идти мимо будет,
Плюнет с матом к его ногам
И пьянчугу в уме осудит.
Этот день жизнь к весам откатит.
А он крикнет – да будем же честными,
Вы не меньше плюёте и гадите,
Хоть и, мать ети, ещё трезвые!
И за правду всегда молчите,
А обидеть – в карман не за словом!
И под брендом душа в таком виде,
Что душе, как и мне, хреново.
                2020г.