Промчалось лето… Грусти полон сад…
Опавших омертвелых листьев ворох
шуршит под граблями, и этот шорох
меня настраивает на печальный лад.
Впервые, кажется, я осени не рад.
Перевалило мне давно за сорок,
и каждый день пронзительно мне дорог,
как быстро жизни приближается закат!
Цветут пурпурно нижней кромкой облака,
тоскливо моросит осенний дождь из туч.
Судьба меня уже ничем не одарит…
Но до прихода ночи далеко пока.
Отрадно, что звезды любви прощальный луч
грядущий сумрак напоследок озарит…
Осенняя меланхолия. Сонет 16 con dolore
© Copyright: Сергей Белов-Буйлов, 2020
Свидетельство о публикации №120102204010
Свидетельство о публикации №120102204010
Рецензии