Прости творец...

Рисуют небеса свои узоры,
Чего, там в галлерее только нет,
Мы обращаем в верх к картинам взоры,
Чтобы найти в них правильный ответ.
Лица людей, зверей и силуэты,
Горы, леса, - причуды облаков,
А в голове и мыслей пируэты,
Всевышний, как ты выглядишь, каков?
Ведь в этот час ковида – пандемии,
Мы чаще вспоминаем о грехах,
Пульс на планете, бьётся в аритмии,
А мы в молитвах слышим ОХ и АХ...
Неужто за провинность наказанье,
Иль чаша переполнена твоя?
Не дожидаясь общего признания,
Взамен берётся жизнь его, моя...
Иль расплодилось море лицемеров,
Что храмы посещают, но грешат?
И ты не смог принять другие меры,
Ведь пандемия, это не “ушат”...
Надеешься, что повлияет ЭТО...
Скрижали  станут правилом для всех,
И взгляд на жизнь изменится на свете,
Гарантия тому, что ждёт успех?
Согласен, что безгрешных нет в сём мире,
Мир изменился, жаль не так, как ждёшь,
Спокойно не сыграть сейчас на лире...
И не спросить себя, - куда идёшь?
Прости Творец, что мы не оправдали,
Твоих надежд на шарике земном,
И атому, свободы много дали,
А вера, - перевёрнута “вверх дном”...
22-10-2020год.