Смерти нет

Смерти нет. Мы в конце уходим
не в какой-то дурацкий ад
или рай, где стоит на входе
бедный дед, что хотел внучат.

Нас уносит совсем в иное
измерение белый свет
то ли страха со стен в обоях,
то ли мужества с прошлых бед.

И в горячих слезах прощаний
смысла столько же, сколько зла
за несдержанность в обещаньях,
коим не было здесь числа.

И грешим мы, пожалуй, тоже
не из вредности, а затем,
что на Вышнего так похожи.
Человек ведь - не горка схем,

а обычный комок обиды
за количество неудач,
и его упускать из вида
может только его палач,

а не верный себе Создатель,
всё пытавшийся доказать,
что Адам для него - приятель,
а из Евы не выйдет мать.

Понимаешь, Ему ведь скучно
средь парсеков чумных пустот,
а творение - благозвучно
и не рвёт исполинский рот.

Да и, кроме того, в проекты
всё равно был давно внесён
абсолютно подобный некто,
кто потом бы и был спасён

от себя самого. А дальше -
только музыки светлой фон,
уносящий от этой фальши,
вечно ищущей микрофон,

да почти что родные глюки
на пропитанных мглой холстах
не испытанной прежде муки
отпечататься на устах,

провожающих нас куда-то,
в непонятные небеса.
Жизнь - всего лишь простая плата
за смертельные чудеса,

от которых мы, чуть страдая,
превращаемся вдруг в пичуг...
Смерти нет. Мы в конце вступаем
в неземных повторений круг.