Колыбельная

Послушай, стрелок, что такое с тобою :
вон руки дрожат, мутен взгляд, звук не скор?
Винтовка твоя, как червяк  из запоя:
расколота оптика, свинчен затвор.
Неужто ты думаешь, что отстрелялся?
Что стали мишени тебе не сладки?
Когда твой курок, мой стрелок, заикался?
И не был твой ствол продложеньем руки?..
Тебе снятся окна, тебе снятся крыши,
затылки, жилеты, заказы, счета.
Ты даже, когда едешь в лифте, - не дышишь,
такая в тебе, знаешь, есть, брат, черта.
Ты и в разговорах лбы держишь на мушке,
что руки в карманах под сенью плаща.
Ты знаешь, что пьют в полумиле из кружки,
и можешь в прицел взять волну  и леща.
Чего же ты скис?
Стрелять крыс по подвалам,
ну как вурдалаку пить кровь из ноздрей...
А, впрочем, ты прав, нам везде кот насракал:
теперь чаще травят, чем пулят в людей.
Теперь все охочи до тонких материй:
доставить, подкинуть, примазать к кустам.
Кишечным рапсодиям, глюкам бактерий
патрон заказной передал пьедестал.
Такая тенденция горькая нови:
пятак за проезд перерос в проездной...
Что ж спи, мой стрелок , ты всегда на готове,
как те, кто спасёт твой патрон заказной.