Окна выходят во фьорд...

Окна выходят во фьорд,
На острова и на порт.
Лайнер гудит в порту.
Чайки кричат на лету.

Листья подобны слюде,
Ветром их сносит к воде.
Осень приходит сюда
Плавно, как и всегда.

Пледы лежат у кафе.
Пара газет на софе.
Пара сидит у окна.
Русые он и она.

Им сейчас очень тепло,
Что за окном - все равно.
В городе нет новостей,
Горестей и страстей.

Городом правит уют,
Кофе то там, то тут.
Осло гуляет и пьет,
Словно и нету забот.

Рано темнеет и фьорд
Сонно глядит на порт.
Воздух дрожит ледяной.
Шапкой туман над водой.

Темень ест фьорд до утра.
Свечи мерцают в домах.
Сколько их? Две сотни, три?...
Вот и погасли огни.

Вот и растаял во мгле
Город, где холм на холме,
Словно бы остров Буян
В память уплыл - океан.

Что-то ушло навсегда,
Будто бы в землю вода.
Длинный гудочек в порту
В утреннюю пустоту.

(Осло, 20-21.10.20)


Рецензии