Прозяб...
то, что бабьем зовётся, от дум
беспокойство как жуть сарафанное
грустью тихой приходит на ум
и туманами грозными, серыми
накрывает дороги - аж жуть.
Следом ходит за мною истерика,
не даёт от судьбы отдохнуть.
Вот и кончилось всё, что задумано,
что придумали сами себе.
Осень плавная, тихая, умная
на протоке лежит в рукаве.
Ей нельзя отказать она славная,
каждый год надевает наряд,
в нём тоска приходящая – главная,
несравненно могучий заряд.
Вот и кончилось лето, заманчиво
повела себя осень в октябрь.
Эх, налью я вина полстаканчика
потому, как чуть, сволочь, прозяб…
Свидетельство о публикации №120102107011