Блеск и нищета королей листопадной карьеры

Я очень-очень-очень_ осенняя.
                Непрочен
моих реестр вотчин, и адрес бытия
трагически неточен. Моё ветшает "я".

Я — листья вдоль обочин, вольготно, между прочим,
гниющие. Подмочен авторитет их злат.
По ним бегут собаки. По ним авто летят.

Под ними спят овраги. Их драгоценность — враки.
Они идут на флаги депрессий, ностальгий,
летучих вдохновений. По ним шагает гений
и ссут на них щенки.

На них идут торги в 105-ых измереньях,
где не видать ни зги.
За каждый лоскуточек — по пять минут тоски.
За маленький клочочек моих
дырявых строчек —
по пол-земного шара готовы дать лохи.

За драный полушалок гниющего клошара,
за смятый клок* пожара
дерутся бедняки.
Вдоль тонн гниющей плоти гудит Земля в полёте
и пишутся стихи.


                21 октября 2020

_________________________________________________________

*или: /за файф-о-клок/

или: за фэйков клок с пожара

fuckin' shit пожара

/фейхоа вдоль жала/ — перифраз кащеевой иглы в яйце (она же — земная ось)