И дождь, и слякоть, и вообще...

   *     *     *
И дождь, и слякоть, и вообще...
Погода, явно, не подарок,
и в мыслях лень и беспорядок,
и смута тайная в душе...

Где вы, тщеславные мечты,
где дней далёких устремленья?
Ни вдохновения, ни рвенья,
ни жажды гордой высоты.

Как будто в прошлое ушло:
и жар души, и пыл отваги,
в чулане дремлют мирно шпаги,
почиет в праздности перо.

И думаешь, вперяя взор,
в столетье прошлое: откуда
была в нём эта жажда чуда
и тот божественный задор,

с которым радостный пиит
к заточенным бросался перьям
с таким же точно нетерпеньем,
как к женщине, что ждёт, манит?..

Свечою зыбкой озарён,
пером стремительным он водит,
и Муза рядом - и не сводит
с него влюблённых глаз, а он,

в грехе и святости един,
стих завершит, хлебнёт из кружки 
и вскинется, как на пирушке:
"Ай, Пушкин! Ай, да сукин сын!.."

Но это прошлое... А здесь:
со мною Скука вместо Музы,
и знаний горькая обуза
опять приносит ту же весть:

и дождь, и слякоть, и вообще...