Алая капля неслышно скользит по бутылке,
Стрелки бегут, не надеясь куда-то успеть.
Лягут на лист эти строки как будто опилки,
Некого больше любить, и нет силы жалеть.
Листья умело желтеют в октябрьскую пору,
Ветер без злобы бросает их под ноги мне.
Я был поверить готов Блоку и Пифагору,
Только Она показалась в открытом окне.
И вот теперь, этим образом плоть усмиряя,
Падая вновь, оттолкнувшись от самого дна,
В омуты глаз ее серых беспечно ныряя,
Ночь напролет говорю я с бутылкой вина.
Только под утро, устав, а быть может напившись,
Я понимаю, что мне никогда не успеть.
Вдруг умереть, а потом без труда возродившись,
Снова топтать на асфальте кленовую медь.
Алая капля неслышно скользит по бутылке...
© Copyright: Сергей Пронюшкин, 2020
Свидетельство о публикации №120102103863
Свидетельство о публикации №120102103863
Рецензии