Маленький каприз

В который раз ступает призрак-осень,
Холодных рук её ни тронуть ни согреть,
Не рассмотреть небес остывших просинь,
И палую сиреневую светь.
Чуж звук земли, опавший и унылый,
Сокровищ попранных не разбирает след,
И душу вынимает ветер стылый,
Октябрьских волн покинутый корвет.
Таинственная сага лихолетий
Опять чертит смурные письмена,
И веток перекрещенные клети
Скрывают неживые имена.
Какой-то мир почти потусторонний,
Не радостен, не светел, не любим,
Рождает безнадежье какофоний,
Бесчувствием и серостью гоним.
Как будто боль, скукожившись донельзя,
Пытается избыть избежный хлёст,
И щёк избитых из "даждь нам днесь" резья
Не отпускает испытаньем вёрст.
Выжмет чаяньем последнюю мизерность
Не надежды, ей ли бить поклон,
Глупую истасканную верность,
Новой осени изморожденный клон.
И спокойно, глухо и уныло
Свят-душа приимет время-бис
Осени, что некогда бесила,
Что любила (маленький каприз).