Мне скажут повторяешься! - Не спорю...

Мне скажут: повторяешься! - Не спорю, 
Но только я готов вновь повторять: 
Поэзия - нехоженое море, 
В стихах живут добро и благодать. 
Мной это говорится не для позы,  
Да и не нужен мне такой сюжет - 
Я не пишу рифмованную прозу, 
Поскольку не прозаик, а поэт. 
Мог жизнь бы положить за-ради рифмы, 
Да и зачем нужна такая жизнь,  
Когда душа колотиться о рифы, 
Но всё же говорю себе: Держись! 
И я держусь, а что мне остаётся  
В огне ночей или при свете дня? 
Я б заглянул в судьбу, как в глубь колодца,  
Но только это путь ни для меня. 
Не знаю я, что будет даже завтра, 
Хотя, наверно, это знает Бог, 
А я игрок - меня огонь азарта 
Ведёт среди не пройдённых дорог. 
И мир Игры знаком мне и приятен,  
И мир стихов понятен мне вполне. 
И верю в Солнце я без тёмных пятен,  
И поклоняюсь матери - Луне.   
Мне ветер брат, а водная стихия  
Близка, как рифм стремительный поток. 
Рекой широкой чувствую стихи я, 
И в них строка - отдельный ручеёк.  
Как пантеист я чувствую природу, 
Как гностик верю в слов сокрытый смысл,  
Но не суюсь, не зная броду, в воду. 
Без крыльев не стремлюсь подняться в высь. 
Нужны мне крылья, словно вольной птице. 
Без них поэт не обретёт полёт, 
А ты, читатель мой, открыв страницы,  
Не думай, что писатель - идиот. 
Ведь это же не так - поверьте, братцы, 
Хотя не всё подвластно и уму, 
Да и, по сути, если разобраться,  
Поэзии быть умной ни к чему. 
Поэзия должна быть глуповата,  
Как Пушкин пошутил, и он был прав, 
Но если время остро, как гангата,  
А мир порой ужасен и кровав, 
То должен я стучать, чтоб достучаться 
И должен бить во все колокола, 
И, как юрод, вопить: Услышьте, братцы! - 
Забыв на миг про прочие дела. 
И я стучу и бью, воплю и вою 
В своих строках, как в сумрачном лесу, 
Поскольку верю (этого не скрою!), 
Что миссию свою, как крест, несу.
Без этой веры жить нельзя поэту,
Иначе он совсем и не поэт, 
А просто рифмоплёт - я знаю это.  
Таков, пожалуй, на вопрос ответ, 
В чём разница меж мною и другими -  
Им имя легион или толпа, 
Но у меня совсем иное имя,  
Хотя в него не верит шантрапа. 
И пусть не верит - мне какое дело 
До разных мнений: вздорных и чужих. 
Когда душа доходит до предела,
Она в самой себе рождает стих.
А, в остальном, пусть будет то, что будет -
Ведь мне уже, наверно, всё равно... 
Проходит жизнь - сплошь в лихорадке буден,  
Хотя хотелось, чтобы, как в кино,  
Но не в немом и скучном "чёрно - белом", 
Что Юрий Левитанский описал, 
А в многоцветной, рушащем пределы, 
Где Музыка звучит и слов накал.