Где же ты, моя Шагане

Ещё нас вёсны посетят,
Нет в этом никаких сомнений,
Ещё поэты натворят
Своих за жизнь стихотворений.

И я такое напишу,
Чтоб сокровенным поделиться.
В седых веках поворошу
Слегка забытые страницы.

В них много славного всего,
Оно не может быть забыто,
Рождаясь в мир из ничего,
Доведших многих до гастрита.

Любовей, дружб, случайных встреч
На перекрёстках мирозданий,
О них, родимих, будет речь:
Родник моих переживаний.

Всё с ними нынче хорошо
И я, естественно, доволен
И даже очень искушён
Сие отметить алкоголем.

За нас, хорошие мои!
Грядущий год наш – юбилейный?
И пусть поплачут соловьи
Под мой поступок бакалейный.

Хандры, естественно, хандры -
Придут и как нахороводят,
По-существу - одни понты
И речи! Речи о народе.

С речами полная беда,
Лапша-лапшой на наши уши,
Зудят в мозгах и проводах
Я б их  советовал не слушать.

Ого, какое «Шардоне»
На славу нынче уродило,
Но жаль, что мысль о Шагане
Мой организм не посетила.