Ласковый, сонный и тихий.
Красивый, таинственный, робкий.
Как свет луны, бледноликий.
На ветру шаловливом стойкий.
Ждёт меня молчаливо
Сорок восьмой четверг,
И провожает дождливый
Пасмурный бледный свет.
О чувствах глубоких, как море,
Он где-то напишет строки.
Узнает о них кто угодно,
Но я не узнаю точно.
Осенний, холодный юноша
Идёт за вечерней газетой.
А сам закутался чувствами
И летит над огромной планетою.
И как-то октябрьским вечером
Увижу в глазах огонёк.
Улыбнусь я юноше этому,
Но не пущу за порог.
И может позволю дотронуться
Рукою к моей руке.
А может мы просто поссоримся.
Пробежится ревность в строке.
Поймёт однажды, что чувства
Должны у обоих быть.
Поймёт мой осенний юноша,
Что я позволяла любить.
Осенний юноша
© Copyright: Александра Брысова, 2020
Свидетельство о публикации №120102006558
Свидетельство о публикации №120102006558
Рецензии