Когда смотрюсь я в зеркала,
Уже который год,
То, что природа мне дала
Мой мозг не узнаёт.
Оттуда смотрит на меня
Какое-то мурло,
И сознавать, что это я,
Ну просто западло.
Как мог я сделаться таким
За сорок с малым лет?
Кто на свиные пятаки
В природе снял запрет?
Зачем мой череп кроет мох
И подбородок свис?
Я выгляжу, как будто сдох
И трупом встал на бис.
Один лишь факт покой хранит
В душе моей смурной,
Что я богат и знаменит
И близкие со мной.
Счастливчик
© Copyright: Андрей Кондаков, 2020
Свидетельство о публикации №120102005984
Свидетельство о публикации №120102005984
Рецензии