Утрата

Не достает этой жизни того,
Чей слог красив,певуч, возвышен.
Петля затянулась на шее его,
Предсмертный хрип не был услышан.

Возможно безысходность положения
Тому послужила виной.
Об этом свидетельствует и стихотворение,
Написанное Есенина рукой.

Его он с кровью на лист пролил,
Всем существом своим изнемогая.
Но не верю, что- сам себя жизни лишил:
Кто-то толкнул стоящего у края.

И востановлению не подлежит
Той ночи роковой картина.
Но хотя поэт уже и не творит-
Поэзия читаема, любима.

И своей неповторимостью пьянит,
Как старого разлива вина.
Постигший её таинства покорит
И вдохновения вершину.

Загадываю на будущее, а в душе тускло:
Стучит сердце в груди бешено...
Места, где раньше цели чувства
Туман плотным занавешены.

На насилии помешен край.
Ложится скорбь на мысли пледом.
Хочеться крикнуть "Есенин вставай,
Возродись листом, побегом!"

Где пребываешь ты Душой сейчас
Все по иному
Смотрю на неба, не опуская глаз,
Как на икону.