Без билета. Летовечное

      

Вчера на экране смотрел без билета…
Эх, жарит лето Джаред Лето
на сковородке с компьютерным маслом!
Неба синее вето закончило спор о смыслах,-
преступник куда-то смылся.
Из боли и памяти скроен мой кокон.
целует поверхность окон…Они на него скопом,
злодей ворочает басом: « Ща, мы тебя!»
Нака выкуси, сперва пройди искус - 
сквозь батальон облаков
протащи тела безхаусный фикус!
Выпорхни пьяной бабочкой из форточки
без улыбки, часов и кофточки.
Мир только родился – вылитый Фантомас,
поэтому обойдусь без гримас!
От стёкол рассветных начинается осень.
Опись её претензий на смерть
отправлю к одной из Проксим Центавра, или еще какой дури,
глядящей ночью в лужу моей синекуры….
Эх, должность сменить бы, (латаю вчерашние сны). Где там!
Чёрный лабух рассвета бацает регтайм.
Нет, просто липы – Апостолы ноября
проповедуют: «Братцы, заря!»
Исполин летнего века рассыпался в прах.
Раньше помрёт весна иль зима….
Он ему – бах в пах,- получи, садюга!
«Чё ты ёрзаешь как гадюка, раздавленная сапогом
душевного лесника…». Помню,- сбоку дышала река,
в ней колыхалась верхушка вяза…
Последняя фраза не про любовь.
Зачем тебе рыжина сосновых снов?
И горечь воды, утекшей в море?
Где то внутри есть страна….
Вот рука на заборе дёрнулась!
Выстрел, экран затих. Полудня подиум
быстрой отлакирован тенью –
она, похоже, моя.
Леса зелёный стих нарисован небесной ленью
на солнечном ватмане дня.

                Иллюстрация автора - "Трансляция"