В проеме выскобленных дум
Скопился сизый мрак,
И два десятка скользких лун
Мой досаждали страх.
Никак иначе, голова
Давала в мыслях сбой,
В ней разбирал слова едва
Пропахшие бедой.
Ведь то не сон, я не лежу
В мусоленной кровати,
Весь от предчувствия дрожу,
Мне их сегодня хватит!
Я подустал, пообветшал
От распорядка шара,
Очередной он круг свершал
Циркадного кошмара.
Пусть закруглится этот час
И будет похоронен,
Я ж отыщу последний шанс,
Что где - то был уронен.
Сотру все мысли, добела
Взяв кухонную тряпку,
Пока судьба не привела
К духовному упадку.
Добела
© Copyright: Натали Ният, 2020
Свидетельство о публикации №120102004248
Свидетельство о публикации №120102004248
Рецензии