Солнце наклонилось над полями
Отразились в речке берега,
И душа наполнилась стихами
О земле, что стала дорога.
Здесь подростком лето проводила,
Дачный домик маленький стоял
У опушки леса. Полюбила
Слушать как листвою он шептал.
Папа мой в саду копался,
Пот струился по лицу,
Труд его ненужным мне казался,
И не помогала я отцу...
Нет его, а сад цветёт весною,
И так дорог стал он мне...
Я тоскую по нему зимою,
По шумящей на ветру листве.
Папа, ты, как будто рядом,
Всё хлопочешь над растеньями в саду,
Часто кажется, ты дальнозорким взглядом
Смотришь, как из города иду.
Часто кажется, цветущие деревья,
Окружившие построенный твой дом,
Шепчут мне старинные поверья,
Оживляя прошлое в былом...
Папа, папа, как мне одиноко!
Не хватает мне с тобой бесед.
Кажется, что выгляну из окон
И увижу, ты, устав и сед,
Трудишься, склонившись над землёю,
Пот струится по щеке...
Папа, мало я была с тобою.
Встретимся ли снова... вдалеке?
Свидетельство о публикации №120102003943