Невероятная история про одного Бумажного Змея

С друзьями в детстве мы любили
Бумажных  змеев запускать...
Те годы в прошлое уплыли,
Оставив память и тетрадь,

Где стих написан, пусть наивный,
Но искренний в своих строках.
Мной позабыта половина, -
В бумагах сохранился. Ах!

Я сыну предложил заняться
И показал ему макет, -
А он не стал сопротивляться.
Взялись мы смело за проект...

Моточек бечевы суровой
И деревянных планок "горсть",
Бумаги лист миллиметровой, -
Другой в хозяйстве не нашлось.

Казалось бы: легка затея
Каркас из реек смастерить, -
Немного ловкости и клея,
Вместо хвоста - тугую  нить.

На ней мы бантиков навяжем,
К концам - нехитрый такелаж,
И строго-настрого накажем:
"Давай лети, приятель наш!"

Вот мотовило для "пилота",
Чтоб было легче управлять.
Ну всё, закончена работа, -
Красавца нужно испытать.

Ему глаза намалевали ,
Густые брови навели,
Улыбку и удачу дали.
"Смотри же, нас не подведи!"

А на "спине", на чистом фоне,
Свой детский стих переписал
И с сыном их на телефоне
На память фото "срисовал".

Пора на улицу, там ветер
Поднимет высоко хендмейд,
Взгляд станет наш и добр, и светел,
Когда взлетит Бумажный Змей...

Мы вышли, солнце нам светило,
Поток воздушный нарастал.
Держал сын крепко мотовило.
И вот прекрасный миг настал:

Змей вырвался из рук ребёнка
И воспарил, поймав волну.
К земле привязан нитью тонкой,
Сам же изведал вышину...

Он улыбался нам оттуда,
Хвостом играя на ветру.
Какое это всё же чудо, -
Творить такую красоту!

Там на "спине", поближе к солнцу,
Мои парили "письмена".
Опять я "снял" на телефон свой,
Как Змей летал...
Но чья вина,

Что "трос" внезапно оборвался?
Недолго длился тот полёт...
Крик резко комом в горле сжался,
Но не расстроился "пилот".

То ли дефект какой сказался,
То ли не так процесс пошёл...
Мой сын не плакал, а смеялся,
Он речь сознательную вёл:

"Не надо, папа, я всё видел
И стих успел твой прочитать
Ещё в первоначальном виде, -
Там на столе была тетрадь".

Меня волна тепла накрыла,
Я обнял сына в тот момент.
Чтоб так "поэзия" парила...
Если б не этот инцидент...

Ещё подумал: и поэта
Порою с Музой рвётся нить.
Кого тогда призвать к ответу,
За долгий перерыв винить?..

Немало в разуме вопросов
Возникло сразу в этот миг.
Поэт - и лирик, и философ,
Ведь можно почерпнуть из книг 

Все темы для произведений,
Не прерывалась чтоб строка.
И мы домой без сожалений 
Вернулись, гордые слегка.