на счастье

Устал от писем. Столько написал -
и всё впустую, всё горох о стену.
Скучает ночь, безумствует вокзал,
закрыта почта. Ну, куда я дену
ещё одно послание во тьму?
Читаешь, нет? Не хочешь и не надо.
Ты так привыкла к слогу моему,
как чашка к двум кусочкам рафинада
и блюдечко к пакетику Эрл Грей,
отжатому, как я, бездушной нитью.
Ах, чайник, чайник, воду разогрей,
вы, письма, неопрятность извините -
попью чайку, закапав черновик -
пускай плывут казённые чернила.
Читать не будешь? К этому привык.
а знаешь, ночь такое учинила
с привычным ритмом наших передряг -
я - чай, ты - кофе, сладкий и не сладкий.
И ты опять решишь, что я дурак...
Ну что cказать - на почте неполадки,
вокзал всю ночь полнёхонек, письмо
всё так же не дописано, и в этом
решение находится само,
но ты не озаботишься ответом.
Ну что ж, допьём, и ты, и я допьём,
поняв, что никогда не достучаться
туда, где письма пишутся вдвоём
и чашки разбиваются на счастье.