Ночь одиночества

Попробую сказать сегодня о любви.
Наверное, у каждого найдутся
Свои катарсисы в разбитых блюдцах.
О ней у каждого слова свои.

Своё безмолвие под лупой прожитого,
Дожди, в которых омывают душу.
Как девочка-подросток, перед нею трушу,
Скрывая швы, зарубцевавшиеся от былого.

Но раз решилась, надо говорить.
Да, я любила. Это непостыдно.
И горячо. Постыдно быть фригидной
И пламя чистое в себе гасить.

Постыдно оставаться не готовым
Шагать по серпантину её мук;
И презирая слабый дух,
Всё ж быть ригидным остолопом.

Да, я любила, верь мне, и не раз
Любовь меня на трон влёт возносила
За то, что я безоговорочно любила,
Без гордости и пустословья фраз.

Но мой костёр однако не остыл,
Хотя, казалось, всё уже сгорело.
Что не работает и будто онемело,
И вырвано, как из контекста жил.

Я жилистая, феникс мой ожил,
Но трушу, падать очень больно.
И не стяжать вновь сожранное молью
Последнего падения с вершин.

Ты, юноша, пойми, любовь — война
За своё счастье с ангелами смерти.
И, девушки-подружки, мне поверьте,
Любовь, как воин в поле, НЕ одна.

Пусть предстоятельница и не амазонка,
Она так спеленает тонко,
Что перед нею мальчик иль девчонка —
Горящий угль раны нерва с кромкой;
Исследовать её без слёз нельзя.
Она и милуя, и изредка казня,
Нас до блаженств доводит, как наркотик, с ломкой.
И такова любой души стезя.

Нет, вся в огне я не сгорела,
Но всё же червь, насаженный, не съела,
А ты, коль больше мочи нет, так ешь,
В ночь одиночества себя хоть чем утешь.

04:34
19 октября 2020