***

Который вечер без строки,
И что-то здесь не так.
Жизнь поджимает нас в тиски,
Притоптывая в такт.
И барабанным боем гром,
И саблей ветра свист -
Работа-дом, работа-дом,
Опять заполнен лист.
Но нет, бумаге не истлеть,
Перу не заржаветь
Пока есть топливо гореть
И вера в красоту.


Рецензии