Стихи и жизнь

Стих языка фрагмент замкнутый,
В рамках рифмы, ритма.
Но вместе с тем они его дарят
Чувств яркостью и глубиною мысли.

Конечно, ограничения
Ослабляют возможность
Описать подробности
И разнообразие всего,

Чем полнится собою жизнь,
Которая, ну скажем, в образе,
Которого, порой, мы обобщаем
И упрощаем языком.

Поэтому поэт противостоит
Прозаику в подробности
Чего-то описать.
Но, в очередь свою, прозаик,

С трудом опишет кратко
Всю глубину и яркость чувств,
Людей в одной строке,
Как может одарённый поэт,
Вдохновлённый жизнью,
В одной единственной,
Многозначительной строфе.

Всё это определяет образ
Мечтательный поэта,
По уши погружённого
В мир чувств, вдали
От суеты мирской.

Таков поэт, его рассеянность,
Задумчивость, открытость.
И любвеобильностью, им же воспетой,
Порой бывает награждён.

Он ласков, нежен, весел, ветрен.
Вам подарить стихи готов.
За это женщины поэтов любят,
И отдаются им без слов.

И это часто поэтов губит,
Прозаик им завидует,
Видит в них врагов,
И, хоть украдкой
Их стихи читает,
На дуэли их убить готов!

Я, хоть по призванию поэт,
Но я другой.
Наверно прожитая жизнь,
Вдали от стихотворчества,
Прозаически сложилась.

В науке, технике погряз.
Жизнь меня по грязи
Мордою возила, но бросил пить,
Остепенился. Стал суров.
И ласками меня не соблазнить.

Но в поэтическом угаре, забываюсь.
И слабому всегда помочь готов.
Близких без памяти люблю,
Друзей же уважаю.
Но не обижу и врагов.
Хоть и не вижу их в упор.

И женщинам,
Родным, любимым,
Всегда служить готов,
Воспеть, помочь, без лишних слов.

Но стар. и всех любить,
Как в молодости бывало,
И сейчас хочу, но, к сожаленью
Совсем уже не в мочь.

Жить не привык я на халяву.
Поэтому на пенсии работу я ищу,
И коли нет её, иль мало,
То от безделья, стихи пишу.

Я понимаю их банальность,
Но вдруг возникшая привычка
Писать, меня обременила,
Как доза наркомана, заставила
Вам стихи дарить и посвящать.