О Родине

              «Роняет лес багряный свой убор…»
                А.С Пушкин

Я никогда не писал о любви к Родине
Не потому что её не любил.
Может быть, как-то, наверное
Это чувство в душе хоронил.
И когда её эксплуатируют
Словно шлюху взад и вперёд
Поднимая глаза, интонируя,
Возбуждаясь, берут в оборот.
Мне постыдно сие представление
Как же можно, любить не любя,
Видеть форму, объекты, явления
Не отождествляя себя
С этим Солнцем, Землёй, колебанием,
С этой речкой, безмерных глубин,
Нашей Памятью прошлого, знанием,
Что Народ наш непобедим.
Потому что Земля наша славная
И не грязью зовётся, Землёй
И языческой, и православною,
А ещё может быть такой…
Только чувство сие, не гремящее,
Не в салютах, не в водки весной.
Только то, может быть настоящее,
Что с рожденья, до смерти с тобой!
Многословья не нужно в сём празднинстве,
Дом, родители, родная кровь.
Бесконечность всепланитарная
И взаимность, словно Любовь.
                19 октября 2020