Второгодник

Я неправильно сплю, я неправильно ем.
Надоело. Пожил – и неправильным стал.
Я неправильно думаю вовсе. Совсем.
Стало правильно скучно. Устроил привал.

Первый раз огляделся. Неправильно всё.
Я любил этот мир. Он мне счастьем воздал.
Этот мир изменился. Упрямый осёл,
Продолжаю любить эхо древних анналов.

Там не выгода смыслом, там можно к костру,
Где мангалом не пахнет и умная песнь.
На том свете родился, на этом умру.
Что мне тут? Грустно стало, хоть шею подвесь.

Дали дальние слопал мохнатый туризм:
Где ни глянь – групповуха – штампованный тур.
Голым негде нырнуть. Что ни голый – нудист.
Интернет выручает. Творю перекур.

– Что же я натворил? – зреет в дымке вопрос.
Руки дело забыли, но пальцы зудят.
Ноги в тазик вросли, тазик к стулу прирос.
Лень – не лень – образ жизни. И крепок заряд.

Что за дверью – пугает. Задёрнусь плющом.
Вот и комната мне. Вот и "Не выходи..."
Руки за спину спрячу: шажок. И ещё.
И бесёнок знакомый. Он тоже один.

Я учусь сочинять смысл хромого стиха.
По цепи влево-вправо. И в небо гляжу.
Как прекрасен неправильный мир. Жизнь, пока!
Не страшна колея и в тумане ежу.

Вот и Петр на пороге, гаишник смешной.
Тычет жезл полосатый: "Тебе не сюдой!"
Дал пинка на дорожку. И снизу провал.
Усадили за парту. И снова погнал.

Ведь умнеет строка. Просто будь в колее.
Пусть неправильна жизнь. Ты уже не турист.
– Что-то же натворил? – зреет в дымке ответ.
– Поработай ещё. А потом поглядим.

2020