Церковь расширилась,
Поднялась, как тесто.
В неё входит в темном какой-то тип -
И здесь явно ему не место.
Иконы стояли в драгоценных рамах,
Из глаз Божьей матери сочилось миро.
Чего же ты трогаешь грязными лапами
Облик святой Марии?
Утираешь слезу, как у шлюхи рот,
Не видя её величия,
Смеёшься и ей предлагаешь торг,
Просишь сменить обличие.
Но сколько бы ей не вошло за порог,
Все только святее и лик, и место -
Она - матерь Бога, земной торчок! -
Априори святая с детства.
Но сколько бы пальцев не тёрли крест,
Сколько бы жирных губищ не припало к клиросу,
Она вознесется, а сын воскреснет -
Не век же висеть на кресте ему.
Клирос
© Copyright: Дорогая Клементин, 2020
Свидетельство о публикации №120101903730
Свидетельство о публикации №120101903730
Рецензии