Стремится ввысь Пегас твоих мечтаний,
Ложатся строки клавишной стрельбой,
Жаль, если встанешь в час довольно ранний,
Трещит башка, не спав, само собой.
Стихи – отпад, вечернего брожения,
В них пафос красной нитью лёг
На всякий лад, c огранкой завершения.
Итог порока - лёг седьмой листок.
Очнувшись в потах, с ужасом листаю:
Одно лишь «Я» звонит по всем строфам.
Не выбрать что-то, даже не дерзаю,
Спешу поджечь с молитвой фимиам.
Брр, эпитафий нам на прах не надо.
Итоги бдений – в клочья, в топку, прочь.
Утра награда – крах в руках, досада,
Что бесталанно пролетела ночь.
Чтобы очистить зола пресный вкус,
Напьюсь воды холодной из ключей.
Лавровый лист - в рассол,
Там - честный уксус.
Вот место для возвышенных речей.
Лавровый лист
© Copyright: Евгений Тимпан, 2020
Свидетельство о публикации №120101902467
Свидетельство о публикации №120101902467
Рецензии