Неделя быстро пролетела
и нет ей никакого дела
до белки, дома, до сосны.
Её задачи неясны.
Душа ответа ждёт и ищет,
осенний ветер тихо свищет,
где переулок за окном,
и кажется, что это гном
шуршит, нашёптывает сказки,
оделся ветром для отмазки,
а сам горбат и бородат,
осенней рыжины солдат.
Чего на ум не вскочит ночью,
когда за окнами черно
и мыслей трескотню сорочью
не остановишь всё равно.
Но ничего, настанет утро,
подсыпет небу перламутра,
добавит, может быть, ума,
чтоб удивилась ночь сама.
Неделя быстро пролетела...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120101901089
Свидетельство о публикации №120101901089
Рецензии