В округе застоялся бред.
Он здесь и он в ходу.
Как будто не хватило бед...
Ау! Зову беду.
Откликнулась, уже летит,
как ворон в небесах.
А осень листья золотит
на совесть, не за страх.
А осень рыжий свой парик
швырнула в окоём.
И чаек приозёрных крик
услышан октябрём.
Ему-то что... Он видит сны,
он спит в прохладе дня,
шуршит иголками сосны
из лунного огня.
Он в летаргии мудр и прав,
его несёт поток.
Бредовый человечий нрав
ему отнюдь не впрок.
Летит беда и прилетит
и каркнет: «Nevermore!»
во весь Земли слепой болид
и прочий звёздный сор.
В округе застоялся бред...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120101901026
Свидетельство о публикации №120101901026
Рецензии