Когда-нибудь встретимся, друже,
последняя осень – не в счёт,
а листья под дождиком кружат,
пусть кто-нибудь их подберёт.
И будут хранить их альбомы,
и будут страницы листать;
осенние аэродромы,
кленовая, в жилках, печать.
Страна нам досталась такая,
что всю не пройти никогда,
решает судьбу запятая,
покрытая тайной звезда.
Письмо не закончено будто,
за это, приятель, прости;
мелькают года что минуты,
и снова октябрь, и дожди.
Когда-нибудь воля иная
заставит присесть за столом,
скажу я:
- Прости, запятая,
Пора бы закончить письмо…
18. 10. 2020.
Когда-нибудь встретимся, друже...
© Copyright: Леонид Глаголев, 2020
Свидетельство о публикации №120101808061
Свидетельство о публикации №120101808061
Рецензии