Смерть поэзии

Мой путь, как литератора, недолог.
Не стану о Поэзии рыдать.
Но мой редактор - реаниматолог
ей запрещает тело покидать.

Твердит-нудит: Жизнь без Искусства лжива,
и я тебя назад приволоку.
Быстрей несите капельницу, живо!
А лучше, сразу литр коньяку.

Ответить бы презрительным молчаньем,
я отработал честно все долги.
К тому же, перед каждым засыпаньем
я вижу слов погибшие полки.

Не подливай мне коньяку, зануда.
И мне мои же строки не читай.
И в творчестве, и вне его так худо,
и чувствую, что мой ушел трамвай.

Я не был ни обласкан, ни замечен.
Среди поэтов зависть, склоки, грязь.
На псевдопоэтические встречи
я приходил,над догмами смеясь.
Поэзия не склонна к переменам,
и в ней администраторы уже
считают литераторов по членам,
отсюда невнимание к душе.

По большей части авторы безлики,
надежно скрыты чувства на засов.
Читая кем-то изданные книги,
я осуждаю вырубку лесов.

Еще не наг, но не привык к наградам.
Я не был...не причастен... не знаком...
И Власть всегда стоит к поэту задом,
чтоб оценить владенье языком.