Мир сузился до строчки, до иконы.
Мир сжался до размеров муравья.
И бьются о него извне вагоны,
И льдин свинцово-острые края.
Дома ветшают, опускают ставни,
Как веки, не сдержавшие слезу.
А во дворах, как в поле, таволжанник,
И плети хмеля по столбам ползут.
Проснусь - быть может, это козни Мары.
Проснусь - все живы, вытоплена печь.
Но нет на время никакой управы,
И никаких ему не хватит свеч.
Мир
© Copyright: Любовь Чиктаева, 2020
Свидетельство о публикации №120101707059
Свидетельство о публикации №120101707059
Рецензии