Венок для лепестков

 
или Несколько строчек прозой/1

Один средь нас. Один из нас. Рукой пустой. Почти как вилкой золотой. Гребет измятые листки. А думает, наверно... розовые лепестки. Оставленные кем-то на скамье. Забытые в обычной нашей суете.
И кто-то достает из сумки, как из норки, сухие сплющенные корки.
И говорит, возьми. В пустой руке хотя бы хлеб.
…
Он слеп. От слова склеп летят кусочки, щепки. Не только скрепки. Даже сцепки. И только взор. Как вера крепкий. Как ветер цепкий. Как Лютер злой, но меткий. Еще нас держит тот прицел. В каких-то двух шагах. От запертых дверей. Удержит ли. Скорее разозлит. Еще незримо брезжит дух эпохи. Над головами. И рядом с нами. Пока еще стоят две белых крохи. Молчат. Ручонками отчаянно дрожат. Не будем слишком строги. Ведь к ним уже ложатся две дороги. Бессонные, как две тревоги. Которая из них. Ну, говори. Пытаешься смолчать. Тогда. Не жди. Нежданно выходи. Не-званным подходи. Что не забыть. Когда дойдешь, там голову склонить. Идешь. Не пашешь. И не жнешь. Несешь. Как ни смотри. Ведь что-то ты с собой несешь. Необязательно зовешь.
Душевный склад. Молчать. Ценить. И оценить. И как? Да так. Не ущемить.
И только вздор. Как сажа зыбкий. И столь же липкий. Летит из глаз. И капает из рук. И лезет напролом из первых уст. 
…
Горячая мечта. Почти горящая. Немало говорящая. Кому? Мечтателю, конечно, лишь ему.
Что на часах, там без пяти. Пусть и немного. Но нет еще семи. Каких-то пять минут. И будет семь. И будет день. С мечтой. В начале. С судьбой. В конце. А между ними? Трибун, с клинком в руке. Купец, с пол-сотней в кошельке. Артист, под маской клоуна. А перед ними всеми, увенчанный короною, распластанный как пленка на земле, певец. Чего? Свободы. Не зря же на его челе. Черта породы. А где же тот, с чернильницей в руке. Уже скрипит. До полу-звона. Везет. Не дай ему. До полу-стона. Все прочее. Кусок картона.