Неразлюбивший раз любивший

Асфальт конопатый листвою.
Шагаю по чёрному шву.
Зеваю - неслышимо вою,
и так незаметно живу.

По жиже кисельной плутаю.
Все лужи - осколки зеркал.
Лишь кофе, вином распаляю
затихший душевный накал.

Все женщины пресны, похожи
и так не похожи на ту,
какую вселенским подкожьем
любил и доселе люблю,

что где-то в столичной границе
цветёт, забывая меня...
Я ж вижу провинции лица,
что в злобах, бездумьях, тенях.

От всех отдаляюсь всё глубже
мыслительной, тельной волной.
Она стала знатною, с мужем.
И я оттого весь больной.

Вовеки себе не позволю
искать и мешать, и просить.
Внутри рву и режу до боли -
и это мешает доплыть

до моря, до стен океана
с худыми краями и дном.
Скучаю по ней несказанно
и так беспрестанно, хмельно.

Быть может, посмею однажды -
последне её разыщу
средь тихих и бледных сограждан,
что в сердце хранил - расскажу...

Со страхом пройдя одиноко
по старым аллеям, кустам,
узрю вдруг её слёзнооко,
приветствие сронят уста.

Увижу средь лиц галереи
её я в овальном окне,
на мраморной, траурной рее
в кудрявой, святой седине...



Татьяне Ромашкиной