Он был судьбою вымотан и брошен.
И шёл ему седьмой десяток лет.
И чем-то, не от мира, припорошен.
Остался гол - как истинный поэт.
Он говорил: - Пока мы тары-бары:
Любились, веселились и дрались,
Две ушлых нации евреи и татары
По "русской" моей кровушке прошлись.
От этой смеси липкой и гремучей
Как от креста: не скрыться, не спастись.
И потому, я в жизни невезучий.
Могу с любой сойтись и разойтись.
Меня любили страстно - всем кагалом.
Меня губили в "Золотой Орде".
Надменного, с приличным капиталом.
И нищего - погрязшего в беде.
А в результате, чем теперь горжусь я?
И знаю, не со слов - наверняка:
Что где-то ходят Зина или Муся.
Они и упокоют чудака.
Я не Рубцов, со мною всё попроще:
Не нужен нож, удавка, пистолет...
Что с меня взять - я не "святые мощи",
Гораздо хуже - истинный поэт!
Истинный поэт
© Copyright: Алексей Марсанов, 2020
Свидетельство о публикации №120101706075
Свидетельство о публикации №120101706075
Рецензии