На 18 октября. Папе

Плачет небо. Холодные капли дождя
В унисон пусть прольются с моими слезами.
Что ты чувствовал, папа, от нас уходя?
Дай на миг посмотреть мне твоими глазами.

Сколько видели эти глаза красоты
Даже в самых обычных пейзажах природы!
И бесценны всегда твои будут холсты,
Ведь художник - не дар переменчивой моды.

Плачет небо. И я. В день рождения твой
Дождь чеканит родное до боли мне имя,
О котором шуршит золотистой листвой
Лес осенний на чудом ожившей картине.

О котором весенние реки шумят
И бегут, разгоняя холодные льдины.
Имя то - крик прощальный, сентябрьский парад
Улетавших на юг косяков журавлиных.

Плачет небо. Но дивно живые снега
На холстах твоих, папа, спокойны и бЕлы.
Серебристую нить пропустив сквозь себя,
Засверкали, воспетые кистью умелой.

Вот и летний пейзаж-фейерверки цветов
Разлетаются пёстрым весёлым фонтаном,
Покрывая зелёную свежесть лугов,
Заставляя дышать ароматным дурманом.

А меж двух берегов, словно неба рука
Опустилась, стекая водой голубою,
Полилась, заискрилась лесная река,
С ветерком поиграла своею волною....

Что ты чувствовал, папа, в весенний тот день?
Как хотелось бы всё изменить, только поздно.
Плачет осенью небо, весною сирень,
До земли наклоняя душистые гроздья.