Стансы что-ли? Или про Клячу!

Стансы что-ли? Или про Клячу!

Не вдохновенье, нытьё. Не рифмы, слов ухабы.
За что такая жизнь мне, начертана судьбой.
Я, что? Совсем, уж? Иль только показалось!
Я такой как все? По жизни я плыву, качаясь.

Но! Вечно всё не так, не эдак. Сомненья обуяли!
Что надо делать, куда податься, я не понимаю,
Чтоб без сомнений, жизнь прожить? Не знаю…
Нет! Это, не к тому, чтоб вызвать у вас жалость!

Но, ведь, кому-то, судьбой достался конь Пегас.
Который гордо носит песнь поэтической любви.
Из-под копыт летят стихи, поэмы, и рассказы.
И, ездить на Пегасе: сядь, пришпорь и погоняй.

Мне ж, под старость, для поэтической езды,
Лишь старуха Кляча, дохлая, для езды, досталась.
С большим трудом она влачит, весьма печально,
Семьи ль жизнеописанье, никчёмные стихи и басни.

К тому же, не поёт, а ржёт, но чаще молча дремлет.
А вдохновение – дырявая попона. Укроет, в непогоду?
Лишь только трёт хребет. Жизнь тянется, печально,
Как из луба мочало. Друзей-то, почитай, и, не осталось.

Стих некому прочесть. Потомкам не понять, в стихах,
Мои мечты, мои желанья. Небось, пора, уж, на покой,
Но не даёт здоровье. Которое не то, что было раньше.
Понятно, всё же, в Стикс иль Лету, вовсе, не пускает.

Поэтому не спится мне. Сижу, пишу стихи. Скучаю.
Что делать? Такова судьба. Не весело… Но знаю,
Что, взглянешь, хоть иногда, со стороны другой,
Ведь не трясёт на Кляче. Сидится, как на троне.

Галопа ж, правда, нет. Качает, но, не очень. Легко
Жонглировать словами и ловко, смысл их заплетать!
Чёрт! Я как двуликий Янус, то живу вместе со всеми,
Тружусь, патенты сочиняю, стихи пишу. На лыжах...

То, будто, как со стороны, косясь на жизнь, глазея,
Как из другого мира. Я, удивлён её разнообразью!
А, посему, чего же ныть, и, вместе с рифмой плакать.
А, дохлую кобылу Клячу, что ли, в стихи запрячь?

И, на плаксивой этой ноте, конечно же не жизнь,
А стих, пустой иль праведный, (не мне это решать!)
Пытаюсь я закончить. Прости, любезнейший, читатель!
Пока! Пока! Пока! До встречи! Коли, уже, быть может,

Шуток кроме, увидимся, когда-нибудь, мабуть, ещё,
На этом радостном, порой, уже, совсем не сносном,
Но, столь, привычном, клячепегасном стиходроме!
Что жизнь предложит? Всё в тумане! Эх! Кабы, знать!

А, коль, знаешь всё, скушно, уж, не интересно, вовси!
Что стимул жизни: добыча знаний? Может быть, и так!
Но, у меня же, с детства, плохая память? А, к старости…
Зависть? Фу! Чёрт! Запутался я, в собственных соплях! 

Да! Но! Пожалуй! Чувства, они сильней, любых познаний!
Что ж? Мне не хватало чувств? Отнюдь! Когда б, не так…