Листаю страницы, ищу где оставила,
Все то, что любила или хотя бы нравилось,
Но книга -рутина, иллюстраций в ней нет,
Лишь автора в ней поместили портрет.
Бесцветные будни...книга мне повествует
Об играх людских , все во мне протестует.
Против уныния и пустоты,
Против невежества и суеты.
Автор с портрета злобно смеется,
Ведь замысел точно его удается.
Движутся люди словно марионетки,
Грани вычерчивая в обустроенной клетке.
Едва дочитав, до конца возвращаются,
Снова по кругу их бег начинается.
Листаю страницы, ничего не нашла,
Закрываю, ее эпоха прошла.
Прочь от двуличия и онемения,
Прочь от равнодушия и лицемерия.
Взор поднимая, оглядевшись вокруг,
Вижу множество книг, их названия влекут.
В них полно иллюстраций, сюжеты богаты,
Есть пространство для мысли никем нераспятой.
Их строки легки, с ними все удается,
И все, что ты ищешь для тебя создается.
Книга
© Copyright: Ирина Зимонина-Красковская, 2020
Свидетельство о публикации №120101704358
Свидетельство о публикации №120101704358
Рецензии