И когда на юг поплыли тучи,
забирая лето и тепло,
бомж пошёл, погрется, в стаи, в кучи.
Пел Лоза про маленький свой плот.
Зрела осень крепкими ветрами,
Три бомжа за окнами под ночь.
Пьют давно, и лица - как из "травмы",
чёрным. Черно-белое кино.
Плыли топоры, их ждал Чугуев,
городок на речке небольшой.
На вопрос бомжам: какого х@я?
отвечали: так нехорошо
к жертвам абстинентного синдрома,
жизнь и так ломала, и поддых
норовила стукнуть, нету дома,
дайте нам, пожалуйста, воды,
жажду утолить и снизить градус,
если будет водка - в самый раз,
вам - пустяк, болезному - на радость,
если нет, то нам, пардон, пора.
Плыл от сигареты дым колечком
в небо – потолок из этажей.
Осень превращалась в бесконечность,
растворяя в воздухе бомжей.
Про бомжей
© Copyright: Игорь Фин, 2020
Свидетельство о публикации №120101704338
Свидетельство о публикации №120101704338
Рецензии