Этот мир взрощает в людях сорняк,
За место домов — строит высотки.
Хороших людей заставляя бросаться
Под колеса машин, плашмя на дороге.
Бодхие люди, что-б не застрелится,
Гасят реальность ядовитым напитком.
Их жизнь прояснилась, а счастье не видно.
За чем же тогда, мы всё мчимся и мчимся?
Заебались кормиться снами на завтрак,
Теперь начинаем давиться своими мечтами.
Отрезать бы руки, нарисовав потом крылья,
Улетая подальше от этого печального мира.
Больны смертью
© Copyright: Николай Мартелл, 2020
Свидетельство о публикации №120101704302
Свидетельство о публикации №120101704302
Рецензии